Бета-тестеры - цикл рассказов Призрака - Страница 265

265

— Ну… В общем, мы с тоннелем слегка накосячили. Поставили корректор на «отмену», случайно переехали Кешу… Так-так, ага… Что у нас получается? Корректор, как и любой другой инструмент, присутствует в игровом пространстве весьма условно, как, скажем, курсор манипулятора в мониторе. Иными словами, у нас посреди породы оказывается инородное тело… Да не просто тело, а тело с админской пометкой, то есть ни умереть, ни исчезнуть так просто оно не может. Да еще и окружающее пространство в режиме коррекции. Вполне достаточный парадокс для того, чтобы сработала какая-то система защиты…

— Слушай, ты толком скажи, что все это значит? Без кровавых подробностей.

— Ну, если вкратце, это все из-за тебя, Кеша, — с нотками жалости в голосе сообщил Ксенобайт.

— Как из-за меня? — испуганно пискнул дизайнер.

— Ну, это же тебя мы переехали.

— У-у-у, брат, — сочувственно вздохнул Махмуд. — Не повезло… У тебя ампула с цианидом есть?

— Зачем?

— Если Мелисса узнает — живым ей лучше в руки не попадаться. Это же элементарно: любой дизайнер, отправляясь на дело, должен брать с собой ампулу с ядом, зашитую в воротник…

— Хватит дурака валять, — устало вздохнул Мак-Мэд. — Правильно ли я понял, что вы, оболтусы, слили чуть ли не неделю усиленной работы, переехав кого-то там корректором? Тогда вам точно лучше сожрать свои воротники…

— Кеша, Кешенька, — вкрадчиво проговорил Ксенобайт. — Ты жить хочешь? Ведь хочешь же, правда? Тогда давай думай… Ты же тут давно работаешь, ну не может же быть, чтобы в подобной ситуации файл обнулялся, да? Ведь он и не обнулился, иначе бы нас всего-навсего откатило к началу сессии. Нет, просто часть данных была вырезана и отправлена… Куда? В какой-то карантин, ведь так?! Да говори же, черт побери, иначе Мелисса передушит нас, как крысят в самоваре!

Глаза Кеши были пустыми и прозрачными, физиономия вытянулась от ужаса. Он уже успел узнать, что Мелисса во гневе страшна, а верный способ вывести ее из себя — это испортить ей намеченный репортаж. Ксенобайт хорошенько встряхнул паренька, и взгляд последнего неожиданно обрел осмысленность:

— Знаю! — завопил он. — Буферный коллектор! Мусорник!

— Что за мусорник? — строго спросил Мак-Мэд.

— Специальная такая зона… Мне как-то объясняли, но я не очень понял. Там это… В общем, там сначала создаются экземпляры классов и объектов, перед тем как их устанавливают в игровой «реальности». Кроме того, туда, как в корзину, удаляются объекты, которые надо бы удалить, но, с другой стороны, терять не хочется. Например, надо тебе что-нибудь срочно вытащить из игрового пространства — вытаскиваешь туда. Там его можно почистить, немного отладить — и обратно.

— Да-да-да! — В глазах Ксенобайта загорелся лихорадочный огонек. — Именно такое… И как туда попасть?

— Очень просто! — просиял Кеша. — Надо всего-навсего удалить себя! Сейчас я нас всех…

— Эй, Кеша, погоди, давай сначала хорошенько…

Договорить Мак-Мэд не успел. Маленький дизайнер проворно замахал руками, набирая на персональном терминале какие-то команды. А в следующий момент тестеры на своей шкуре почувствовали, что значит быть «удаленным».

Техническая зона, Буферный коллектор

14 июня, 15:43 реального времени

— Кеша… Кеша, иди сюда, мерзавец, я тебе шею сверну!

— Вот черт, это было круто… Как будто меня в порошок стерли, высыпали в унитаз и спустили воду…

— Ну и где это мы?

Вокруг царил странный сероватый сумрак. Тестеры, похоже, просто плавали в облаке серой пыли. Источников освещения вокруг не было; казалось, пространство вокруг само по себе тускло светится мягким, не дающим теней светом.

— А где, собственно, всё? — озадаченно спросил Махмуд.

— Что — всё?

— Да хоть что-нибудь, кроме нас, в конце-то концов! — раздраженно рявкнул ходок. — Наш пропавший кусок города, например! Или мы сюда так, ради свежих впечатлений, сунулись?! Ксен! Ксен, где ты там?!

Ксенобайт спокойно парил рядом, свернувшись калачиком и прикрыв глаза.

— Ты что там, заснул, что ли, обормот? Нашел время, Мелисса нас на фрикадельки перетрет, а ты чем занят?

— Старая компьютерная мудрость, — вздохнув, снизошел до ответа Ксенобайт. — Не знаешь, что делать, — наступи на горло своей гордости и почитай наконец документацию. Так-так… А ну-ка подождите пару минут, никуда не уходите.

Пока Ксенобайт пребывал в прострации, остальные тестеры уныло болтались вокруг. Махмуд на всякий случай достал из кармана кусок веревки и привязал к ноге Кеши, точно к воздушному шарику. Мак-Мэд тем временем странно развлекался: пару секунд он просто парил, расслабившись, рядом с товарищами, потом стал доставать из карманов гайки и швыряться ими в разные стороны.

— Ой! — возмутился Махмуд, которому гайка попала прямо в затылок. — Ты что творишь?

— Проверяю, на каком мы свете, — туманно ответил Мак-Мэд и вдруг завопил: — Глядите!

Махмуд глянул в ту сторону, куда указывал приятель, и удивленно присвистнул. Сквозь неверную дымку коллектора в их сторону неслось что-то большое. Через секунду стало ясно, что это…

— Слышь, Ксен, тут на нас полным ходом несется бензоколонка.

— Точнее, пожалуйста, — поморщился, не открывая глаз, программист.

— Хм. Ну, точнее, кусок старого шоссе метров сто длиной, с одного конца на обочине — небольшая площадка. На ней — ржавая бензоколонка.

— Годится, я думаю, — кивнул программист, открывая глаза и ловко разворачиваясь: — Будем приземляться! Сотворите кто-нибудь побольше веревки…

265